ГИМН

Вольномученики, погорельцы
из деревни бревенчатых снов,
мы – оставшиеся умельцы
пить до дна за основу основ.

На канате под куполом цирка
бравый разум покажет прыжок,
чтоб отведать прокрустова цинка
с полсажени и вглубь на вершок.

Философия – долгое дело,
кто не вечен, тот, значит, не дюж.
Сквозь замочную скважину тела
мы не видим соития душ.

Смотришь издали – мы арестанты,
злые шахматы серой земли.
Громовые таланты атланта,
словно руки, в веках затекли.

Наша вера лишь роспись матрешек,
поклонение полым словам.
И от милостей стершийся грошик
не разделишь на всех по частям.

Как зашторивается небо
занавеской багряной зари,
так зачеркивается небыль
тем стихом, что отпел стихари.

* * *

Летят вдоль побережья
кремовые бабочки,
летят, летят,
с воздухом перемешиваясь,
расставляя по нему вешки,
пунктир перламутровый,
летят, оставив позади свои тени,
примелькавшись на солнечном горизонте,
бабочки, бумажные бабочки...
Вглядись! - так мятежно-юно
пролетают не бабочки,
а Бердслея червонные усы.

ОТРЫВОК ОБ АКМЕИСТАХ

 
…проснувшись, поэты обнаружили,
что сидят связанные в чьей-то
голове, крепкой на вид, и что
выход есть в левое с краю
ухо, а другое оказалось вертоградом
и могло пропускать одни молитвы,
и то снаружи. Ограничась осмотром,
поэты опять задремали...

* * *

Восемьдесят лет, как слой лежалой пыли,
стереть с барельефа поэзии.
Приоткроются серебряные очертания
феерической луной мозаики,
хитроумный орнамент, медальоны,
силуэты животных, тени птиц,
абрисы античных героев,
чтобы ожить под нашими пальцами.
 

...Черная, равная воздуху пыль.

В СЛОВАРЕ БЛЮД

 
Памяти В. Шершеневича

В словаре блюд, тобой
составленном,
не хватило белой
буквы соль.
Возьми золотую
чашу с каймой
посеребренной, – это будет
лист бумаги под букву,
неразлучную с вялым словом...
и которую нанести
тем трудней, чем больше
в ней нужды...
 

Не гордись!
Буква готовая тоже фальшь,
т.е. представь, что назавтра протух
алфавитный фарш.

БОКАЛЫ

Нас выселил с Кузнецкого моста
вихрь революции. Слепое провиденье
порадовалось, наблюдая наш исход
в огромном ящике,
                      с прокладками из серой ваты...

 
Мы больше прожили, тут оказавшись!
Давно отмыта вкусовая память,
скорей вредна, чем внутренним исполнена залогом
пустого (в наши дни) благодаренья...
Зимой здесь торжествует тусклый свет.
Безмолвие. Пыль металлическая, словно порох...

...и мы стоим ­–
тяжелые хрустальные ботинки
с ноги старинного французского вина.

©  Сергей Нещеретов, 1996, 1999.

Представленные выше стихи были написаны автором в 1992 – 1995 годах. 

Более поздние стихи Сергея Нещеретова здесь